El último Corpus

Ayer hablé con un amigo que, descorazonado, me espetó: “A la iglesia argentina le queda poco tiempo. Va a ser destruida”. Lo sabía exagerado y tremendista pero esto ya me pareció demasiado, y le pedí entonces fundamentos de tamaña y casi sacrílega afirmación. No me dio argumentos. Simplemente me contó su experiencia del sábado pasado.

Convalecía en su casa del gran Buenos Aires cuando se enteró que por el frente de su morada pasaría la procesión del Corpus Christi. Conmovido por el inesperado acontecimiento, salió raudo de su lecho, vistió una bata de anchas solapas de terciopelo azul y, asomado a la ventana, desafiando al frío, esperó el paso del augusto cortejo.

De lo primero que se anoticiaron sus sentidos fue del sonido de tambores redoblantes, que le trajeron a la memoria los piquetes que cotidianamente interrumpen su viaje a la capital. Mayor asombro aún le causó el hecho de que, quienes ejecutaban tales instrumentos musicales y quienes los rodeaban, era un grupo humano similar a los comandados por D’Elia. Sin embargo, esos sonidos pronto fueron acallados por otros aún más inquietantes: una murga completa, con toda la estridencia de su música y del colorido de sus disfraces. Un apelotonado grupo de personas precedía al obispo de la diócesis que, con polerón negro y cuello derramado, entre sacrílego y chabacano, sobre una simplísima alba, transportaba la custodia con el sacrosanto Cuerpo del Señor.

Mi amigo no necesitó argumentos para convencerse. El triste espectáculo que se desarrollaba bajo su balcón era suficiente para predecir el fin próximo de la iglesia católica en Argentina.

Y yo, más racional, argumenté en contra. Pero no sé si me salió. Veamos:

1. Desde los ’70 las procesiones y ceremonias religiosas son iguales en nuestro país, y nada grave ha pasado.

No estoy tan seguro. Quienes fuimos niños en los ’70 y adolescentes en los ’80, sufrimos el progresismo que, hay que decirlo, no se animaba aún a la murga y a la estética piquetera. Pero, más allá de lo escenográfico, el progresismo tenía algo. Distorsionado y herético si se quiere, pero había algo. La eucaristía no era ya el Cuerpo, Sangre, Alma y Divinidad del Señor, pero era el Pan de Vida. Los cantitos no hablaban de adoración sino de ir a Él para tener la vida. No me gustaban, pero repetían, más o menos, el sermón eucarístico de San Juan. En esos progres setentistas había teología, mala y contaminada, pero algo había. Ahora ya no hay nada. Es como pasar de Rodolfo Walsh a Victoria Donda. Es la vacuidad pura en los discursos, cantos y homilías. No hay más que sociología desleída y reflexión política de quinta categoría. El obispo protagonista de la procesión que relato, decía en su homilía: “Mañana se realiza la Jornada internacional contra el uso indebido y el tráfico de drogas. Este tema también atenta contra la vida de nuestros niños adolescentes y jóvenes, la edad del inicio del consumo ¡ahora es de los ocho años!, y el ochenta por ciento de los adolescentes y jóvenes hospitalizados los fines de semana están drogados o alcoholizados. En mi visita a nuestras escuelas y colegios, pregunto a las chicas y los chicos sobre el tema, todos saben quién vende, dónde, de qué calidad y a que precio. Estamos cayendo en el acostumbramiento de ver que este veneno daña y mata, y estamos viendo más “tolerancia social al consumo, pero no a los adictos”. Nos faltan brazos para abrazarlos y ayudarlos. Se legisla para consumir, pero no se legisla para desterrar el narcotráfico. Nos están destruyendo las familias y se está empeñando el futuro de nuestros adolescentes y jóvenes más vulnerables”. Asombrosa profundidad eucarística…

2. Son casos aislados. No se puede generalizar.

Probablemente el folclore de las procesiones cambia de una diócesis a otras. No habrá murgas, y en algunas quizás encontremos palio, incienso y pendones con borlas doradas. Pero el corazón en todas ellas está podrido. Por más anticlericales que nos proclamemos, debemos reconocer que el corazón de la diócesis es el obispo. Y el episcopado argentino está desahuciado, sin posibilidad alguna de recuperación. Y terminé de darme cuenta de esta realidad con el nombramiento de Mons. Zecca como arzobispo de Tucumán. Mal que me pese, debo admitir que era el mejor candidato o, dicho de otra manera, no había otro mejor. Y si alguien piensa que sí lo había, que cante. Pero con realismo, que no valen aquí locas esperanzas caballerescas. Conozco varios curas piadosos, inteligentes y tradicionales pero, si estuviera en mi poder, ¿los propondría como obispos? Sería condenarlos al infierno de la nomenklatura de la que no saldría ni vivos ni sanos, y neutralizaría su silenciosa pero efectiva labor pastoral actual. Solamente locos lindos de otras décadas como Kruk y Laise se animaron a meterse en el fangal, y no siempre salieron bien parados.

Además, y hemos dicho de ser realistas, ¿cómo haríamos para atravesar la burocracia? ¿Cómo haríamos para que el curita bueno que conocemos llegue a obispo? ¿Cómo podría proponerlo el nuncio al aquelarre episcopal argentino? ¿Cómo pasaría a la Congregación de Obispo? ¿Cómo se sortearían las trenzas de la curia? Meter un par de obispos apenas medianamente buenos le costó el exilio a un gran cura, y conseguir la mitra le costó innumerables viajes, títulos académicos y jornadas enteras de lavado intensivo de medias y zoquetes episcopales a Peter the Flintstones, ¿cómo podría pasar entonces el cura piadoso que conocemos?

3. La iglesia argentina no puede ser destruida.

¿Por qué?

a. Porque no.

Discutiría la respuesta si la iglesia argentina tuviera una base histórica de hombres santos que constituyeran una suerte de plafón fundacional. Pero más bien sucede lo contrario. No tenemos obispos santos y no tenemos curas santos que hayan marcado huella profunda. Mejor no recordemos a los curas y obispos fundadores de la iglesia argentina. Basta leer Los curas de la revolución, de Nancy Calvo (Emecé, 2002) o Historia de los anticlericales argentinos, de Roberto Di Stefano (Sudamericana, 2010) para conocer nuestro orígenes. Los que prefieren narrar la novelita rosa, allá ellos; pero hay que tratar de no creer los propios mitos.

b. Porque Argentina es la tierra de la Virgen.

Hablemos en serio, que lo único que nos falta es sumar al nacionalismo político el nacionalismo eclesiástico. La Argentina es tierra de la Virgen por Luján, como Bolivia lo es por Andacollo, Brasil por Aparecida y México por Guadalupe. La Santísima Virgen no hizo un milagro solamente a las riberas del Luján. Hizo muchos otros, y más portentosos, en otras tierras. No nos sintamos privilegiados, entonces. Somos un pueblito más del montón del pueblo de Dios; ni más ni menos que otros.

c. Es sacrílego pensar que Dios destruiría una Iglesia. Jamás haría eso porque sería destruir su obra y millones de almas se condenarían.

Efectivamente, sería muy triste. Pero Dios podría hacerlo y, de hecho, lo hizo. A pesar de San Agustín, de Santa Mónica y de miles de mártires -de los que Argentina no tiene ni uno solito-, Dios permitió la destrucción total de las iglesias del norte de África. ¿Qué queda de Hipona? Nada de nada. A pesar de San Atanasio, San Cirilo y tantísimos otros santos y mártires alejandrinos, Dios permitió que la iglesia cristiana egipcia fuera arrasada por el islamismo. A pesar de San Efrén el Sirio, San Juan Damasceno y de los Santos Padres de los concilios ecuménicos, Dios permitió que las iglesias de Asia Menor fueran ganadas por el nestorianismo y, luego, por el islamismo. Es triste, pero es así. Dios puede permitir sin ningún problema de consciencia que la iglesia argentina sea destruida.

Todos los argumentos para oponer a mi amigo son rebatibles. Yo igual creo que exagera, pero no tengo razones para demostrarlo.