Sancta Sanctorum

Roma es una ciudad que resulta difícil sino imposible, de conocer totalmente y, quienes van como peregrinos o como turistas muchas veces siguen los consejos de una guía turística mediocre. Me ha pasado con frecuencia encontrarme con gente que habiendo estado en la Urbe varias veces, jamás había visitado la iglesia de Santa Práxedes, escondida en un rincón detrás de Santa Maria Maggiore, y que es uno de los tesoros más bellos e impactantes que pueden visitarse.

Otro lugar al que a la mayoría le pasa totalmente desapercibido en la iglesia de San Lorenzo in Palatio, más conocida como Sancta Sanctorum. Se encuentra en el santuario de la Scala Santa, frente a la archibasílica de San Juan de Letrán. Cuando se suben las escaleras, sea de rodillas por aquella que subió el Salvador en el pretorio, o sea caminando aquellas que se ubican a los costados, uno se encuentra con una pequeña capilla, que está siempre cerrada, y en la que apenas puede distinguirse a través de una ventana enrejada, un altar y algunos frescos que, en la penumbra, no llaman la atención. Sin embargo, ese pequeña iglesia tiene una importancia central en la historia de la Iglesia.

El edifico era el palacio patriarcal. Es decir, era allí donde vivieron los Papas hasta que se trasladaron a Aviñón a comienzos del siglo XIV. Estaba este palacio frente a su catedral, que es el Laterano, y esa iglesia de San Lorenzo era su capilla privada. Y aunque las primeras referencias que se tienen de ella son del siglo VIII, es muy anterior. Sobre el altar se encuentra una inscripción que dice: “No hay en el mundo un lugar más santo que este”, y esta afirmación viene por el hecho que allí, dentro del altar, se guardaban las reliquias más preciosas de la cristiandad, y por eso mismo tomó el nombre de Sancta Sanctorum. 

Lo más impresionante es el antiquísimo icono del Salvador, que se encuentra detrás del altar, y que en el siglo XIII fue cubierto con una lámina del plata. Se dice que fue pintado por San Lucas ayudado por un ángel, y hoy puede verse solamente el rostro del Señor, oscurecido por los siglos, pero con una expresión y una mirada de una particular intensidad. 

Toda esta descripción viene a cuento porque en ese lugar tan especial, y por una generosa y única concesión del rector del santuario, tuvo lugar el miércoles 19 de febrero, a las 18:30 hs., un acontecimiento histórico como parte del Coloquio del CIEL que anunciamos en este blog hace algunas semanas. Después de siete siglos volvieron a escucharse allí las melodías del canto romano antiguo (Aquí pueden escuchar el Gloria en el estilo romano), aquel que fue el propio y exclusivo de las iglesias romanas, y que desapareció a fines de la Edad Media. Fue reemplazado por el canto gregoriano que llevaron a la Urbe los monjes del norte que visitaban como peregrinos los monasterios que rodeaban las basílicas romanas.

Una schola dirigida por Marcel Perès interpretó durante una hora varias piezas musicales, comenzando por un kyrie con tropos y seguido por otros cantos del ordinario o del propio de alguna misa.

Estábamos allí pocas personas (el Sancta Sanctorum es muy pequeño), sentados en el perímetro de la capilla, en bancos de piedra en los que, durante siglos, los canónigos y capellanes papeles se habrán también sentado para cantar el oficio. Habían religioso de diversas órdenes, sacerdotes seculares y laicos. Y creo que todos, sumidos en el silencio profundo que imponía no solamente la ausencia de sonidos sino, y sobre todo, la presencia de los siglos y del Salvador, tuvimos el mismo tipo de experiencia. Rodeados como estábamos de frescos del siglo XIII y de mosaicos aún más antiguos, particularmente una teofanía en la que la divinidad del Señor que se abre en la parte del techo que cubre el altar, comprendimos un poco más qué es el cristianismo, qué es la Iglesia y herederos de quiénes somos. 

Y no se trató de una conclusión racional a la que llegamos, luego de considerar eruditamente los detalles históricos del lugar y del canto. No. Se trató en primer lugar de un impacto emocional nacido de las impresiones sensoriales a las que estábamos sometidos y, luego, esa emoción fue la ocasión para que brotara la intuición. Porque ese conocimiento más agudo y profundo de nuestra fe no se debió a una cadena de silogismos. Fue una intuición o, si se quiere, una iluminación. Un ángel que por un segundo levantó apenas el velo que nos oculta momentáneamente el mundo al que nos dirigimos, donde se asienta el trono del Tres Veces Santo, a quien no cesaremos de cantar eternamente sus alabanzas.

Un religioso de una venerable orden medieval que estaba allí, le escribió a su abad que había sido la experiencia religiosa más intensa que había tenido en toda su vida. Yo —afortunadamente— no tengo abad o superior a quien reportar. Pero, si ese hubiese sido el caso, le habría escrito lo mismo.